第12章 私人画家

James站在Grayson庄园的书房门口，手里捏着那幅破碎画框的裂痕，指尖几乎掐进木头，木屑刺进皮肤也没感觉。他昨晚没睡，Dmitri的话像一把火，烧得他脑子嗡嗡作响，嗓子干得像吞了沙子。Victor雇私人画家，画完拿走，Laura急着烧掉——这些碎片拼出一个他不愿相信的画面，可他知道，那是真的，像毒蛇一样盘在他心头。他得找Laura对峙，把真相挖出来，哪怕那真相像毒药一样苦，哪怕它会让他恶心得吐出来。

他下楼，脚步沉重，每一步都像踩在泥里。他敲开Laura的房门，门吱呀一声开了，她站在那儿，脸色白得像纸，眼底是熬夜的红丝，像血丝爬满了眼白。她穿着一件灰色毛衣，手里攥着一块手帕，手指关节发白，看到他时，身子微微一缩，像只被逼到墙角的动物，眼神里满是惊惶。

“Laura。” James的声音低沉，带着压迫，像一把刀悬在她头顶，“我们得谈谈。关于那些画。”

她愣了一下，眼里闪过一丝惊慌，低声道：“我……我已经说了，都是私事。你还想怎么样？”她的声音颤抖，像风中的枯叶。

“别装了。” James走进房间，反手关上门，门锁咔哒一声，像断了什么。目光锁在她脸上，他能听到自己的心跳，“我去找了Dmitri。他告诉我Victor雇过私人画家，去你家画画。画完他拿走，卖了。画的是什么，Laura？你知道的，对吧？”

Laura的呼吸急促起来，手帕被她攥得发抖，像要撕碎它。她低头不说话，眼泪一滴滴砸在地板上，像雨点落在石头上，发出微弱的声响。James没退让，声音更冷，像冰碴子：“我知道Victor对你做了什么。日记里写得清清楚楚，他毁了你。可那些画……不只是收藏，对吗？”

她猛地抬头，眼里满是恐惧和痛苦，像被撕开的老伤口，声音哽咽：“别说了……求你，别说了。”她的手捂住嘴，像要堵住哭声。

“我得说。” James上前一步，语气硬得像石头，“他性侵你，然后找人把你画下来，对吗？那些画不是艺术，是他的变态游戏。他拿去黑市卖，赚脏钱。是不是？”

Laura的肩膀抖得更厉害，像被风吹断的树枝，脆弱得随时会散架。她捂住嘴，低声哭起来，哭声压抑得像从喉咙里挤出来的，像深夜的风穿过破窗。半晌，她放下手，声音沙哑，像被砂纸磨过：“是……是的。你猜对了。”

James心头一紧，尽管他早有准备，可听到她亲口承认，还是像被刀捅了一下，胃里翻涌着恶心。他低声道：“告诉我。从头说。”

Laura擦了擦眼泪，深吸一口气，像在强迫自己开口，像在把伤口再撕开一次：“他……他从我十四岁开始。每次完事，他会叫一个画家来。瘦高个，话不多，眼睛像死人。他让我别动，就站在那儿画。我哭，他不管，Victor还说‘画得好’。画完他拿走，我不知道去哪儿了。后来我偷听到他打电话，说卖了好价钱，有人喜欢……喜欢那种东西。”

她停下来，眼泪又流，声音断断续续，像被掐断的线：“我试过反抗，可没用。他打我，锁门，我跑不掉。几年了，我都记不清多少次。那些画……每次看到画框，我都怕是我的脸，怕有人在哪儿盯着我笑。”

James攥紧拳头，指节发白，指甲掐进掌心，痛得他清醒了点。他见过不少人渣，杀人放火的，偷抢拐骗的，可Victor这种恶心还是头一次让他胃里翻涌，像吞了块烂肉吐不出来。他低声道：“Dmitri知道这些？”

Laura点点头，眼泪挂在下巴上，“他知道。他以前跟Victor做生意，卖画给他。后来他发现那些画，就来找Victor，要求他停止这种龌龊的生意。他来过一次，站在大厅里跟Victor吵，骂他是畜生。Victor不承认，还叫人把他赶出去，差点动手。从那以后，他们就没来往了。”

“然后你找了他？” James问，声音里多了一丝急切。

“是。” Laura低头，手指揉着手帕，像在揉自己的伤，“案发前一个月，我偷了几幅画，想毁掉，可Victor发现了，打了我一顿，脸肿了好几天。我没办法，就去找Dmitri。我知道他认识黑市的人，我求他帮我找到那些画，毁了它们。他说可以，但要钱。我攒了点私房钱，给了他。他派人去做了，前几天才处理完了。”

James沉默了一会儿，脑子里全是那幅画布上的影子，像油彩晕开的血。他想起花园的血迹、烧焦的布片、巷子里的交易——原来不是杀人证据，是她拼了命要抹掉的耻辱。他低声道：“你为什么不早说？”

“我不敢。” Laura的声音几乎听不见，像从很远的地方飘来，“我怕你不信，怕别人知道。我只想忘了，可忘不了。他死了，我还是能听到他的声音，看到那些画，像鬼一样缠着我。”

James看着她，眼泪在她脸上留下一道道痕迹，像画布上的颜料，模糊而刺眼。他想说什么，可嗓子堵得像塞了棉花，胸口闷得喘不过气。他终于明白，那些画不是她的罪，是她的伤，是她背了十几年的刀。可还有个问题没解——Victor是怎么死的？

“你没杀他？” James问，语气放缓，像在试探。

Laura猛地抬头，眼里闪过一丝惊恐，像被针刺了一下，“没有！我恨他，但我没那个胆子。我听到枪声时，在房间里，吓得没敢出去。第二天他就死了，我不知道是谁干的。”

James盯着她，她的恐惧不像假的，眼泪里的慌乱像个被吓坏的孩子。他退后一步，低声道：“好，我信你没杀他。可有人杀了。你知道谁恨他够深？”

Laura低头，沉默了一会儿，声音低得像耳语：“我不知道，他得罪的人太多了，黑市的人，买画的人和卖画的人。他树敌太多，我分不清谁会动手。”

James眯起眼，脑子里闪过那些画，那些模糊的黑市身影。他没再问，转身离开房间，脚步沉重，像拖着铁链。Laura的哭声在背后响起，低低的，像深夜的风，穿过庄园的走廊。他下楼，点燃一支烟，吐出一口雾气，烟雾在空气里散开，像他的思绪。真相露出一角，可枪声的源头还在雾里，像个影子，藏在暗处等着他。